冰冷。

这是西里斯·布莱克意识里唯一能抓住的感觉。不是摄魂怪带来的那种抽空灵魂、只剩下空洞绝望的寒冷——那种感觉他早已麻木。这是更实际的、更物理的冷。阿兹卡班粗糙石头地面的冷气，穿透薄薄的囚服，渗进他的骨头缝里。

他侧躺着，蜷缩着，不是为了保暖，只是一种习惯性的、保存体能的姿态。耳朵里能听到远处海浪永无休止地拍打黑色礁石的闷响，还有更近处，某个囚犯在睡梦中发出的、被压抑的呜咽，不像人声，更像受伤的野兽。

回忆，雨的气味。不是阿兹卡班这种咸腥、带着腐烂海藻味道的水汽，是伦敦的雨，带着点尘土和煤烟味的、落在砖石街道上的雨。

——

那天的雨也是冷的，打湿了他的头发和皮夹克，但他不在乎。他刚和沃尔布加大吵一架，把最后几件属于布莱克老宅的东西扔在了街上，真正意义上的一无所有。雨水顺着脖颈流进衣服里，他反而觉得痛快，像是某种洗礼，把“那个家族”的污秽都冲刷干净。

他靠在小巷湿漉漉的砖墙上，看着麻瓜的汽车在街口溅起水花，心里盘算着是去找詹姆，还是先找个地方喝一杯。自由。这就是自由。带着点湿漉漉的狼狈，但呼吸到的每一口空气都是自己的。

脚步声靠近。他没理会，直到那脚步声在他面前停下。

他懒洋洋地掀开眼皮。

一把黑色的伞，撑开在他头顶，截断了连绵的雨线。举着伞的是个女孩，深棕色的头发，有几缕被风吹得贴在脸颊。她的眼睛是琥珀色的，在灰暗的雨幕里，显得异常干净。

“你需要这个。”她说。声音不高，但在雨声里很清晰。

西里斯扯了扯嘴角，习惯性地带上了点嘲弄。他打量着她简单的亚麻衬衫，还有挽头发的式样。“需要什么？一把破伞？”他让自己的语气听起来充满不以为然。他西里斯·布莱克，会需要一把麻瓜的伞？

她没动，伞也没动。“淋雨会生病。”她陈述，目光扫过他湿透的夹克，又回到他脸上。那目光让他觉得，自己刚才那点故作姿态的嘲弄有点幼稚。

“哦，谢谢你的关心，但显而易见的是我把自己照顾的很好，你还不如多担心担心自己，伦敦街上的一阵风估计就会把你吹跑了，小姐，留着你的热心肠关心一下那边那个讨饭人吧”他站直了身体，下意识地想用身高带来点压迫感。他比她高很多，阴影能把她罩住。但她只是抬了抬举着伞的手，确保雨水不会斜着淋到他。这个细微的动作让他准备好的下一句顶撞卡在了喉咙里。

“这里似乎没别人了。”她嘴角似乎弯了一下，非常浅，“舒服点总不是坏事。”

一阵风吹过，卷着雨丝扑向她那边。她缩了缩肩膀，几缕碎发彻底粘在了皮肤上，看着就凉。但她举着伞的手还是稳的，伞面依旧倾向他。