那幅《残荷》是沈修生前的作品，笔触复杂，意境凄清，临摹起来极其耗费心神。而我，已经一整天没怎么吃东西了。

我没有争辩，默默地跟着保镖回到阴冷的画室。对着那幅仿若预示着不详的画作，我拿起画笔，手腕因为饥饿和内心的抗拒而微微颤抖。我知道，我临摹的不仅仅是画，更是沈修生前的心境。顾凛要的，是我连那份绝望都一并复制过来。

我画了很久，直到窗外天色漆黑，手指僵硬得不听使唤，胃部因为饥饿和长时间保持一个姿势而阵阵抽搐。保镖送来的水和面包就放在旁边，但我不能碰。

直到凌晨，顾凛才姗姗来迟。他仔细地看着我的画，对比着原稿，手指在画纸上某处荷叶的枯败脉络上点了点。

“这里，力度不够。沈修画这里时，带着一股不甘的狠劲。”他评价道，然后看向我，眼神幽暗，“你只是形似，神不似。是因为……还不够饿，不够痛吗？”

我的心猛地一沉。

他走近我，身上带着夜风的凉意和一丝酒气。他伸手，不是碰我的画，而是抚上了我的胃部，那里正因为饥饿而剧烈地痉挛着。

“疼吗？”他问，语气里竟然带着一丝奇异的、近乎温柔的探究。

我僵硬地点了点头，无法抑制地因为他的触碰而战栗。

“嗯，”他似乎满意了，“沈修后期，这里也总是疼的。”

他收回手，仿佛刚才那短暂的“关切”只是我的错觉。“明天继续。画到我满意为止。”

他转身离开，留下我站在冰冷的画室里，看着那幅未完成的、充满死寂意味的《残荷》，脚踝上的银链在寂静中发出细微的声响。胃部的疼痛和心灵的空洞交织在一起，我清楚地意识到，顾凛的占有欲，已经不仅仅满足于外表的相似，他开始贪婪地想要攫取“沈修”内核里的痛苦和绝望，并将它们一丝不苟地、强制性地灌注到我这具名为“沈安”的躯壳里。

我不是在模仿一个人，我是在被强迫着，成为一场漫长的、活着的葬礼。

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