这般容貌，这般风仪，走在帝京的街道上，自是引了无数目光。有那早起赶路的贩夫走卒，看得呆了，肩上的担子歪了也浑然不觉；有那临街绣楼上的女子，悄悄支起窗棂，望见这一抹白色的身影，颊上便飞起红云，慌忙又放下帘子，心口却兀自怦怦跳个不停。

窃窃的议论声，如同水底的暗流，在他所过之处，低低地蔓延开来。

“瞧，那就是沈杯汝……”

“昨日曲江宴上，一首《采桑子》压服全场的就是他？”

“除了他，还能有谁？真真是谪仙般的人物……”

“蓬莱文章建安骨，说的就是这般人物罢。”

“都说他是今科状元的不二人选呢，怕是连中三元，也要应在他身上了。”

这些话语，细细碎碎的，飘进风里。沈汲却像是全然未闻。他的目光虚虚地落在前方，却又似乎什么也未入眼。街边的喧闹，车辆的辘辘，人声的浮动，都仿佛隔着一层看不见的琉璃罩子，在他身外喧嚣着，却侵扰不到他分毫。

“少年成名，不过尔尔。”

不知是哪家茶楼里，传出一句不知是赞是叹的议论，声音不高，却清晰地钻入他耳中。他脚步未停，甚至连眉梢都未曾动一下，只是那淡色的唇角，几不可察地弯起一个极微弱的弧度。那笑意里没有得意，也没有愠怒，倒像是一种……早已洞悉，且感到些许乏味的漠然。

连中三元么？京中的赌坊早已为这“必中之局”开了盘口，他的名字高悬其上，被无数或艳羡或嫉妒的目光掂量着。他的才气，他的诗名，他这身堪可入画的皮囊，都成了这“必然”的注脚，沉重地压在他那尚显单薄的肩头。

可他走着，依旧是不疾不徐。仿佛那些关乎前程命运的喧嚣猜测，都与他无关。他只是在这清晨的薄雾里，独自走着，走向那早已为他铺设好的、金光灿灿却又冰冷彻骨的未来。风拂起他几缕未曾束紧的墨发，掠过他如玉的脸颊，更添了几分破碎般的美感。这满城的期待，于他，不过是另一重更精致、更无形的牢笼罢了。