干净得像从未碰过血。

“等项燕打开这些粮袋时——”

黄月声音极轻。

“他会看见我的名字。”

“或者，只需要以为自己看见了。”

谎言不需要完整。

只要给出轮廓——

人心自会替它补全。

一旦补全。

便再无人质疑。

黄月抬手按住脖颈。

指尖冰凉。

她忽然想起临行前，李园赠她的香。

香气温和。

克制。

像慢性毒药。

不张扬，不急躁。

只是安静地附着。

像某种洗不掉的罪。

她猛地将发丝拨开。

像要把某种看不见的痕迹一并甩掉。

若项燕麾下将士因此而死——

他们记住的，只会是她。

不是李园。

而是她。

死人不会修正故事。

只会替故事盖棺定论。

莲儿攥紧拳头。

指节泛白。

“他想让所有人恨您。”

“不。”

黄月抬眸。

“他要的不是恨。”

“是罪。”

恨还能报复。

罪不能。

罪会沉进骨头里。

安静地生长。

然后统治一个人，比任何君王都更彻底。

“李园不需要杀项燕。”

“他只需要把项燕变成烈士——”

“再把我，变成凶手。”

这样，一切都会合理。

一段足够完整的故事。

完整到无人质疑。

因为历史从不寻找真相。

它只寻找能够被接受的版本。

若项燕倒下——

楚国也会随之倒下。

而史书不会记得第一只推动的手。

它只会记得坠落。

因为坠落——

总需要一张脸。

凤凰