王翦将大帐设在黑云堡前。

距离拿捏得恰到好处，客气得近乎侮辱。

不近到像是挑衅，也不远到像是忌惮。

那是一个刽子手看着死囚吃完最后一顿饭时，会选择站立的位置。

营帐的每一根绳索都绷得笔直。

每一面军旗都仿佛经过反复推演才被安放在那里。

仿佛摆放它们的人明白——

秩序，本身也可以成为一种恐惧。

每天清晨，在召集诸将之前，王翦都会进行同样的仪式。

种下一粒种子。

不是观赏花木。

也不是名贵花卉。

而是一粒粟米。

他亲手将种子埋入大帐前的泥土，再浇上一杯清水。

那双历经数十年征战的手缓缓没入湿润的泥土之中。

泥浆嵌进指甲缝里。

神情却平静得近乎虔诚。

晨雾笼罩军营，天地间的颜色被一点点抹淡。

随后，他会站在原地，静静注视那片泥土。

整整一百次呼吸。

不多一次。

不少一次。

路过的士卒都会下意识放轻脚步。

仿佛打断这个仪式，比冲撞一柄出鞘的利剑更加危险。

从来没有将领敢问他原因。

在王翦的统帅下，天下最可怕的大军渐渐变成了一座村庄。

士兵们掷骰子、补草鞋、开荒种地。

在楚国的土地上经营起一块块菜圃。

军营里弥漫的不再是人们预想中的血腥味。

而是热汤与新翻泥土的气息。

有时，楚军守卒甚至能从城墙上听见秦营传来的笑声。

压低的。

平静的。

却比任何威胁都更加令人难以忍受。

因为那些笑声里没有仇恨。

只有确信。

一种近乎可怕的确信。

仿佛他们早已将这片土地视作自己的疆域。

哪怕它此刻仍属于楚国。

他们没有嗜血的渴望。

只有日复一日的生活。

“龙在被激怒时最危险。”

王翦端起茶盏，看着袅袅升起的热气。

雾白的水汽缓缓掠过他毫无波澜的面容，短暂遮住那双疲惫而深沉的眼睛。

“可若不给它天空——”

“龙也会枯萎。”

他停顿片刻。

目光沉静得像山岳。