她把麻衣铺在膝上。

袖口那一道旧缝，是阿婆缝的，针脚粗，线还是当年的麻灰，洗过太多回，颜色比布本身还淡一分。

禁地里的雾没有散。她伸手，掌心接了几滴雾水，凉，顺着掌纹往腕里爬。她数着滴数，一，二，三，接到第七滴，掌心里汪起一小洼。

拓痕要有法子。她没有纸，没有墨，没有笔。进禁地时带的东西，苏怜幽说“禁地里什么都有”，可真到了要用的时候，能靠的只有自己怀里这三样——阿婆这件洗白的麻衣，厉横江那块铁牌，还有那本账。

墨从哪里来。她想起进禁地头一夜，她在石凹里生过一堆火，烧的是不知谁留下的枯枝，火灭了，灰底下压着几截没烧透的炭。她去洞角捡了，捏在指间，碎成一层黑末。

炭末是她的墨。

她又蹲到墙边那块刻痕石前，用指甲把沟里的石粉刮下来，薄薄一层，灰白，和炭末并排在膝上，一黑一白，并着。

雾水湿了麻衣的一角。她撕下一条，约摸两指宽，浸透了，按在刻痕上。湿布贴着石面，她用手掌压了一遍，把沟里的石粉蹭到布上。

揭起来看，白痕浅，看不清。她再蘸炭末，沿着布上那点白，把三道痕的走向描黑。

一横。

她数着笔画。第一道，横，从左往右，起笔重，收笔轻，尾端挑了一下。和她窗棂灰上那一笔，一个写法，一个先后。她指尖跟着那道横走，布上的黑渐渐显出形，像把石头上的旧伤，搬到了自己袖子里。

二竖。

第二道压在横的中间偏左，直直落下去，到底顿住。她描这竖的时候，手有点僵，停了一息，又落下去。竖比横长，她描得慢，怕描歪了，日后对着光看，认不出是哪一道。

三收。

第三道从竖的尽头往回勾，勾得很短，像怕人认出来，匆匆收了锋。她描到那一勾，手指自己停了一下——怕描重了，把那点怯，描没了。原石上的收锋是圆的，被雨水泡过许多年，她得把这点圆，也描进布里。

描完三道，她没停手。指腹又摸到第三道收的旁边，那道极浅的第四道白印。

她在窗棂灰上头一回没数出它。后来在石头上描，才看见。如今拓到布上，炭末落下去，那道浅印也浮出来，比前三道淡，却实实在在在，不是石纹，不是水痕。

她数了一遍。一，二，三，四。四道。

三道主痕，一道旧印。她把这四个数在心里排好，怕日后忘了，又用炭末在布角点了四个点，一个点一道。点完她看那四个点，忽然觉得，这四道底下，似乎还压着更旧的一道。

她在禁地里数过太多次“多出来”。不敢确定，只在布角多留了一处空白，等日后若再见原石，再回来填。

她把布从石上揭下来。湿的，黑痕清楚，灰白底上是三道浓、一道淡。她对着雾里那点光看，看出这是证据。

证据。

这个念头落下来的时候，她腕底那点旧凉，忽然空了一线。

不是忘。是一样东西，从她身上掉下去了，掉得没有声音，连掉在哪儿都摸不着边。和丢山歌的调，丢酒那个弯，丢桃花红，丢阿婆的脸，丢那两声“嗒”与“崩”，是同一种手法——接缝平得，摸不出缝。

她慢慢想，想自己方才丢了什么。

是声音。阿婆坐在溪边石桌上，唤她“绾柔”——那一声是怎么发的，调子往上还是往下，尾音拖多长。平日里听了一百回，从没记过。现在那一声唤她的调子不在了。名字还在纸上的账里，阿婆的脸却早空了，如今连那一声唤，也空了。