连水带米倒进瓦罐，盖上盖子，架在灶眼上用小火慢慢煨着。灶房里渐渐静下来，只剩下窗外沙沙的雨声和两口锅底咕嘟咕嘟的闷响。

揭开锅盖看了眼汤，水已经变成奶白色，几片腊肉在汤面上沉沉浮浮，菌菇舒展开了褐色的伞盖，笋片煮得微微透明。她凑近锅边闻了一下，咸香、菌鲜、笋甜全化在一锅汤水里，那种温润的香气顺着嗓子眼一直暖到肚子里。她嘴角终于弯起来，拿抹布垫着手，把整只锅端下了灶台。

师父的筷子还没拿起来，眼睛已经在桌面上扫了一圈。

白仙仙把灶房里那张旧木案搬到了靠窗的位置，碟碟碗碗挨个摆上去。中间是那锅奶白色的腊肉菌菇笋片汤，汤面上还冒着细密的热气；旁边搁了一盘嫩生生的炒山笋尖，油光清亮，撒了几粒葱；干煸菌菇搁在小碟里，边缘煎得焦香微卷；腊肉切片单独码了一盘，肥的透亮瘦的暗红；还有一碟凉拌的野菜叶子，淋了芝麻油，那股子麻香混着醋味清清爽爽地飘过来。

米饭焖在瓦罐里还没盛出来，米香已经从盖子缝里往外钻。

师父从榻上挪到桌子边坐下，手里的筷子悬在半空转了个圈才戳进凉拌菜里。夹一筷子野菜叶送进嘴，嚼了两下眼睛就弯起来了。

“仙仙，”他筷子头点着那盘野菜，“你什么时候学会这手的？”

白仙仙正捧着瓦罐舀饭，被师父一点名，手里的小木勺顿了一下。她没抬头，说就随便拌的。她把盛好的饭搁到师父手边，又转身去橱里多拿了一双筷子，把师父刚才戳过凉拌菜的那双往自己这边挪了挪，换了双干净的给他。

师父没注意这些小动作，他已经把筷子伸向了那盘干煸菌菇。夹起来一片，菌菇的褶皱里还藏着煸出来的细碎蒜末，搁进嘴里咔嚓一声，边缘酥脆，中间还是软的。他嚼着嚼着就笑了，眼睛眯成缝，满脸都是意外的高兴。

“这个也太香了，”他把菌菇咽下去，用筷子指了指那锅汤，“汤给我来一碗。”

白仙仙赶紧搁下自己还没动过的饭碗，端起师父面前的小汤碗，掀开锅盖舀了满满一碗。汤色奶白，腊肉片和笋片在碗里转了小半圈，热气扑上她下巴，湿湿热热的。她把碗端回师父手边，手背蹭过他的袖口，又飞快缩回来。

师父端起碗吹了吹，抿了一口汤。汤进嘴的那一下，他眉毛扬了扬，没说话，又喝了一口。然后他把碗搁下，偏过头来看着她，眼角往下弯着。

“白仙仙。”他连名带姓地叫她，语气故意板了一下，但嘴角还是翘的，“你老实交代，是不是趁我下山偷偷去人家酒楼后厨拜师了？”

白仙仙被他说得神采飞扬，手里攥着筷子怎么也伸不进菜盘里去，只挤出来一句自己瞎琢磨的。师父看她那副模样，也不逗她了，自己拿起筷子给她碟子里夹了一摞腊肉片，动作随意得跟搁一片树叶似的。

“吃，吃吧，”他的声音已经没了刚才的夸张，变得温温的，像窗外那场细细密密收了尾的雨，“你做这么多菜，师父一个人也吃不完。”