“什么东西？给谁？”

齐文镜捏着那封薄薄的信，指节微微用力。纸张边缘几乎要嵌入掌心。他需要更明确的答案，而不是一个含糊的邀约和一段莫测的往事。谢慕青说的那些话像冰水浇头，让他清醒，也让他警惕。

“去了，叶伶自然会告诉你。”谢慕青没有正面回答，只是伸手拍了拍他的肩膀。那动作看似轻松，力道却沉甸甸的。“我相信你，文镜。”他的声音低下去，带着一种罕见的、几乎算是推心置腹的语气，“这京城的水，浑了几十年，深不见底，底下全是吃人的旋涡和嶙峋的怪石。我一个人……或者说，我们几个人，想要搅动它，澄清它，太难了。我们需要帮手，需要……信得过的朋友。”

齐文镜的目光落在谢慕青脸上。那张俊逸的脸上此刻写满了“真诚”，眉头微蹙，眼神恳切，仿佛真的将一个天大的信任交付给了他。但齐文镜在那片“真诚”的深处，捕捉到了一丝更细微的东西——那是被极力掩饰的、近乎孤注一掷的恳求，甚至是一点疲惫的脆弱。这不像平日里那个挥洒自如、仿佛一切尽在掌握的谢慕青。他又想起方才谢慕青叙述母亲惨死时，声音里那无法完全压抑的颤抖，想起那一连串带着血泪的名字和冤屈。

“好。”

这个字脱口而出时，齐文镜自己都有些讶异。但他没有犹豫，迅速将那封没有署名的信对折，再对折，塞进贴身的内袋，隔着衣料按了按，确保它不会掉出来。

“子时，城南土地庙。”

谢慕青明显地松了一口气，紧绷的肩膀线条松弛下来，那抹惯常的、带着些许玩世不恭的笑容重新浮现在嘴角，只是这次，笑意似乎终于触及了眼底一点点。“多谢。”他郑重地说，随即又补了一句，声音很轻，“我就知道……我没看错人。”