檐下的红辣椒最后一串还在，风一吹就轻轻碰撞，发出干枯的、悦耳的声响。她靠着门框，把戴着戒指的那只手贴在胸口。

心里那个空了二十多年的地方，终于被填得满满当当了。

不是被什么东西填满的，是被一个人、一座山、一棵松树、一坛桂花酒、一碟刚烙好的葱油饼。

被这些平平常常的东西一点一点地填满了，满到这一辈子都盛不下了。这种平淡的日子，安心的感觉，也许就是幸福吧。

她转身走进屋里。

灶膛里的火还在燃着，映得整间屋子暖融融的。陈屿在案板前揉面，背影在火光里晃了一下，又稳住了。

她走过去，在他旁边站定，伸手沾了一点面粉，抹在他鼻尖上。他偏过头看了她一眼，没躲，也没伸手擦。

"明天早上，"他说，"葱油饼做双份的。"

她说："好。"

他们相视而笑。

她想，也许再没有比这更好的生活了，这样平淡温馨的生活，这个人，这里的一切，都是弥足珍贵的，是可遇而不可求的。

如果可以，她想守着这个人，这片山，这份生活，安安静静，与世无争的过一辈子，直到死亡来临。

窗外的月光和院子里的灯串互相辉映着，把整座栖云寺拢在了一片温润的光里。

松针在风里沙沙地响，像是有谁在很远的地方，替他们唱着一首很轻很轻的、永远也唱不完的歌。