走廊里又安静了会。

这次安静得很沉，像是空气突然变稠了，流动不起来了。

“你已经是结了婚的人了，”赵参谋长说，“那个隋圆家里什么情况，你不知道吗？就算碍着当年的情分，不能躲着，你也不该上赶着去找她。以后不要见面了。”

“您这话不对。”

“她妈妈救了我妈妈的命，”赵西洲说，声音微微发紧，像一根被拧到了极限的绳子，“她爸爸在战场上救了您的命。您跟我说过，隋建国把您从阵地上背下来的那天，腿上中了两枪，到现在走路还一瘸一拐的，还有那件事……我们欠人家的，您比我清楚。现在您让我不要跟她见面，这不是忘恩负义是什么？”

走廊里的空气像是被什么东西点燃了，噼里啪啦地烧了一下，又灭了。

赵参谋长没有发火。

“不要说了，”他说，“我欠隋建国的，我自己会还。用不着你。你跟那个隋圆——”

他停了一下。

“我会派人盯着你。你要是再跟她来往密切，就别怪我让你们永远见不了面。”

白乙竹站在书房里，手里还捧着那本《芭蕾艺术》，翻到的那一页正好是那个穿白纱裙的舞者。

她的目光落在书页上，但没有在看。她在听走廊里的动静。

赵西洲没有走，她能感觉到他还站在那里，隔着半堵墙，一动不动。

过了大约半分钟，她听到了他的脚步声。

很轻，很慢，跟她平时听到的不一样。平时的脚步声是笃定的有力的，每一步都踩得结结实实的。

今天的脚步声像是踩在棉花上，软绵绵的，没有方向。

白乙竹把那本《芭蕾艺术》合上，抱在怀里，走出了书房。

走廊里没有人。

赵西洲的房门开着一条缝，白乙竹走过去的时候，从门缝里看到他坐在床沿上，两只手撑在膝盖上，低着头，看着地板。

他的肩膀塌着，整个人像一棵被风吹弯了的树，不知道什么时候会折，也不知道什么时候会直起来。

白乙竹站在门口，犹豫了一下，推门进去了。

她没有说话，走到书架前面，把《芭蕾艺术》放在书架上，跟那些外国名著排在一起。她在那排书前面站了一会儿，目光从书脊上一个一个地扫过去。

赵西洲抬起头来看她。

他的眼眶没有红，脸上没有泪痕，但整个人看起来很疲惫。

白乙竹在书架前面站了会，然后从书架上抽了一本书。

她抽出来的是一本英文书，封面上印着几个大字，她一个也不认识，但封面上的插图很好看——一个女人站在阳台上，身后是一轮巨大的月亮，月光照在她身上，把她的白裙子照得像一匹发光的绸缎。

她抱着这本书在赵西洲对面的椅子上坐下来了。

椅子是木头的，没有扶手，坐上去吱呀一声。

她把书翻开，一页一页地翻，看里面的插图。书里有很多插图，有的是一整页的大图，有的是一小块一小块的小图，嵌在文字中间。

她看得很认真，每一幅画都看了很久。

赵西洲坐在床沿上，低着头，一动不动。

白乙竹翻书页的声音在安静的房间里显得很响，哗啦，哗啦，哗啦，像秋天的风吹过树叶。

翻了一会儿，赵西洲开口了。

“你会英语？”

白乙竹抬起头来，看了看他，又看了看手里的书。

“不会，”她说，“简单的会，你好，谢谢，再见。别的不会了。”

赵西洲抬起头来，看着她手里那本书，脸上露出一种不太相信的表情。

“那你怎么读得这么津津有味？”

白乙竹把那本书翻到刚才看的那一页，把书转过来，让封面朝上，指了指上面的插图。

“有图啊，”她说。

赵西洲从床沿上站起来，走到她面前，低头看了一眼那本书的封面，把书名念了出来。

“Wuthering Heights，”他的发音不太标准，但能听出来是英语。

“什么？”白乙竹问。

“呼啸山庄，”赵西洲说，“英国小说，讲爱情的。”

白乙竹点了点头，把书合上，抱在怀里。

她仰起头来看他，他站着，她坐着，她的头顶只到他的下巴。

“如果有要问的，”赵西洲说，目光从书移到她脸上，“可以问我。我能看懂一点。”