“你变了好多。”向歆擦了擦眼泪，仔细打量着她，“以前你话少，现在话更少了。可你的眼睛……比以前更亮了。”

于曼丽笑了笑：“你也是。”

两人坐在炕沿上，你看着我，我看着你，谁都没有说话。窑洞里很安静，只有风从门缝里钻进来的声音，呜呜的，像有人在远处唱歌。

过了好一会儿，向歆忽然说：“你还记得林文渊吗？”

于曼丽点了点头。

“他也来延安了。”向歆说，“比你早到几天。在抗大当□□，教政治经济学。”

于曼丽愣了一下。她想起岳麓山上的那个秋天，林文渊站在山道上，跟她说“有些事，总要有人去做”。那时候她不懂，现在她懂了。他也来了。他们都来了。

“晚上我叫上他，咱们一起吃顿饭。”向歆说，“食堂今天做南瓜汤，可好喝了。”

于曼丽笑了。南瓜汤，在长沙的时候她们可看不上这个。可现在，在延安，南瓜汤是最好的东西。

傍晚，于曼丽在窑洞门口看见了林文渊。

他穿着一件灰布军装，戴着一副圆框眼镜，比在长沙时瘦了许多，颧骨凸出来，眼窝凹下去，可那双眼睛没变——还是那么沉，那么稳，像一潭深水。他站在土坡上，手里拿着一本书，朝她笑了笑。

“于同学，好久不见。”

于曼丽走过去，站在他面前。夕阳西下，把延河染成一片金黄。她想起一九三六年，在岳麓山上，他也是这样站在她面前，说“于同学，一个人在这儿想什么”。那时候她以为他们不会再见。现在他们站在延河边，穿着同样的军装，朝着同一个方向。

“林同学，好久不见。”她说。

三个人坐在窑洞门口，喝着南瓜汤，啃着窝窝头。天已经黑了，星星一颗一颗地亮起来，密密麻麻，像撒了一把碎银子。远处传来哨兵唱的《延安颂》，歌声在夜风里飘荡，时远时近。

向歆靠着于曼丽的肩膀，轻声说：“曼丽，你说我们以后会怎么样？”

于曼丽望着天上的星星，想了想，说：“会把日本人赶出去，会建立一个新中国，会让大家都有饭吃、有衣穿、有书读。”

向歆笑了：“你还是这样，说什么都像真的。”

于曼丽没有回答。她知道这是真的。不是因为她说得像真的，是因为她和向歆、林文渊，还有千千万万个像他们一样的人，正在把这件事变成真的。