“时间过得真快。”明镜叹了口气，“你刚来的时候，明台还在香港读书，明楼也不常在家。家里冷冷清清的，就我和阿香。你来了之后，偏厅有了人气，家里也热闹了些。”

沈慧没有说话。她端着碗，一口一口地喝汤，听着明镜絮絮叨叨地说着家长里短。说明台小时候调皮，爬树摔下来磕破了头；说明楼不爱说话，可心细，明镜生病的时候他会在床边守一整夜；说阿诚刚来家里的时候，瘦得跟猴似的，吃饭都不敢抬头，现在倒是一表人才了。沈慧听着，嘴角不自觉地弯了起来。

“阿静，”明镜忽然问，“战争结束后，你有什么打算？”

沈慧想了想，说：“还没想好。”

明镜看着她，目光里有一种她说不清的东西。“不管你去哪里，”明镜说，“这里永远是你的家。”

沈慧低下头，喝汤。汤已经凉了，可她觉得还是甜的。

那天傍晚，阿诚来偏厅送茶的时候，在线盒里放下了一个纸卷。沈慧晚上回到房间拆开，里面只有一行字：“大哥说，春天来了。”沈慧看着这行字，看了很久。她知道明楼说的不是天气。他在说——希望来了。他不需要她做什么，只需要她知道——他看见了希望。

沈慧把纸卷烧掉，躺在床上，闭上眼睛。她看见了希望。不是从报纸上看见的，是从街上的日本兵脸上看见的，是从阿香红着眼眶说“日本人快不行了”的时候看见的，是从那些一扇扇拉开黑窗帘的窗户里透出来的灯光中看见的。可她比谁都清楚，胜利之后，还有更长的路要走。明楼的身份不会因为战争结束就自动洗白，阿诚不能从明家的管家一夜之间变成革命功臣，明台的军统背景是一颗随时可能引爆的定时炸弹。他们需要她。不是三五天，不是一两个月，而是——直到这座城市真正天亮的那一天。她不会走。她不能走。