铁门在子时前一个时辰开了。

门轴没响。玄清执站在门口，手拢在袖里，提着一盏灯。

“走。”

沈砚行站起来，把柴刀别进腰间。药包在怀里，铜片贴着胸口。

玄清执看了他一眼。

“今夜安分些。”他说，“安分的人，有命看完整场。”

“弟子向来安分。”

他跟着玄清执走出去，没回头。宋吉蹲在墙角，没送他。聋了的人，连送人都没有动静。

地牢的门在身后合上。落锁的声音很重，比炉门还响。

地牢外头，西墙根蹲着一个人。

灰袍，兜帽压得很低，手边放着一把灰铲。是林望舒。他站起来，走在前面，步子不快，也不慢，是老丹奴走了很多年的步子。

玄清执跟在沈砚行身后，一步，不近，不远。

出了地牢，是一条窄道。两侧各站着一个弟子，抱剑，脸对着墙。

廊道里的灯少，隔十步一盏。沈砚行数着灯走。数到第七盏，灯灭了。跟前跟后的人，都没停脚。

他接着数暗桩。三道拐，五处暗桩，每处两个人。拐第二道的时候，他闻到了炉房的味。灰味，铁锈味，还有那股压不住的甜腥。

更鼓响了三下。一声比一声远。

炉房的烟囱在冒烟。

白天不冒。夜里也不冒。今夜，烟柱笔直，一根插进夜里的黑。

“今夜炉火不熄。”玄清执在身后说，“添柴的，换了三班。”

“怕熄？”沈砚行问。

“熄了，就点不着了。”

沈砚行不问了。这句话他咽回去，品了品。他们自己也怕。

窄道尽头，广场铺开了。

天上没有月亮。广场的灯火把天映成暗红，那红压得很低，压在丹炉上头。

正中央一座高台，青石砌成。台上立着一口丹炉，铜身，比炉房那口大出三圈，擦得锃亮，映着火光。炉身上的云纹里，嵌着暗红色的东西，一层一层渗出来。

炉耳上挂着两根铁链，链头垂在台面上，一动不动。

台的四角立着四根火柱，一人合抱，柱顶的油盆里，火苗舔上来了。香炉摆在丹炉前头，三炷香插在炉灰里，没人拨。香是新的，粗，一指宽。烧起来慢，烟直。

台下黑压压全是人。

弟子站在前排，灰袍，执剑，一列一列，站得笔直。丹奴站在后排，灰扑扑的，缩着肩，等着被赶进圈里。有个老丹奴的指甲缝里嵌着灰，洗不掉的灰，跟沈砚行的一模一样。

没有人说话。只有火柱上的火苗，被风吹得呼呼响。

执事弟子捧着托盘往台上送。一盘一盘，香，烛，符纸，还有一只青瓷碗，碗里盛着半碗水。水是红的。

沈砚行看着那碗红水，想起自己吐在灰堆里的那口粥。甜腥味又浮上来，他咽了口干唾沫。

玄清执把沈砚行带到西侧一根火柱下。

“你在这儿站着。点火之前，不许动。”

“什么时候点火？”

“到时候，你就知道了。”

这句话，大典那夜有人跟他说过。那一次是，炉火点起来之前，不许离台。那一次，他等的是地砖底下那条路。这一回，他等的还是火。

一个巡场弟子走过来，停在他面前，上下打量。

“腰上别的什么？”

“柴刀。”

“丹奴也佩刀？”

“炉房发的。劈柴的。”

“高台上不许带兵器。解下来。”

沈砚行解了。他弯腰，把刀放在火柱脚下。刀身贴着青石，冰凉的。弟子踢了踢刀，看它不动，转身走了。

沈砚行看着那把刀。火光照着刀刃，豁口冲外。

他没有去捡。他知道现在不能捡。

可他记住了位置。火柱往左三步。三步，他伸手够得着。够得着，未必拔得出。拔得出，未必到得了台上。

他把空了的那只手垂回身侧，掌心朝里，护住怀里的药包。

他把广场看了一遍。炉房后门在他身后偏左，药阁在他右手边，祭台在他正前方。从火柱到炉房后门，十七步，两个转角。到药阁的回廊，二十三步。到祭台的台阶，九级。

三年了。这些数，他闭着眼也不会错。

他摸了摸怀里。药包还在，隔着三层布，硌着肋骨。铜片贴着皮肉，温的。

丹奴堆里，有人吸了一口气，又压住。是何小满。旁边的老丹奴按住他的肩，把他按回人堆里。

何小满低下头，不再看他。他的嘴唇还在动，不出声。沈砚行看懂了。他说的是：“沈哥，跑。”

药阁那边，门开了。

沈砚璃走出来。